Ieri ...

... sono andato al giro manetta del sabato.

L'ho fatto mille volte il maledetto giro, eppure mi dimentico sempre.
Dimentico sempre che bisogna essere "fit". 
Mezzi "fit", non va bene.
Amatori in forma, non va bene. 
Buoni passisti, non va bene. 
Tony e Lallo sono morti. 
O Manetta, o muerte.
Pensavo di trovare le vecchie glorie capitanate da Gianni Saturday, andatura regolare sui 38/40,
agilità invernale, ogni tanto ci sta, no? 
No.
Ci sono tutti gli orfani del giro delle 5 e mezza,
facce ben note che mi fanno dire "oh cazzo, forse oggi sarà dura", ma ho fatto 8mila km quest'anno,
decine di gare, quasi tutti i giri manetta. 
Ma sì, il solito macello, cosa vuoi che siano 10 giorni fermo tra le sbronze valbormidesi, 
la gamba c'è lo stesso,
15 giorni fa ho fatto il colle del Melogno
con i draghi della valbormida a manetta senza fiatare, 
non saranno un po' di brasato e nebbiolo ad uccidermi.
Cerco di convincermi, ma sapevo che sto mentendo a me stesso e sorrido amaro.


Partiamo in orario con il sole e un tempo stranamente caldo, si parla tranquilli, quando occhio che Gabry ha già su il 53 e infatti sfiamma senza tanti complimenti dietro a un uomo in nero, indiavolato, che pensa di essere ai campionati regionali a metà luglio.

Ce la siamo menata a raccogliere le viole per un attimo e una sfiammata ci frega 
30 persone attardate, 
cazzo,
eppure siamo un gruppo di buoni, 
meniamo come bestie e, con un piccolo taglio, scendiamo in buca per riprenderli proprio nella salita dopo morimondo, fatta agilmente ai 42 all'ora, tanto per gradire.

Da lì non me l'aspettavo, per me è stato più del solito sano massacro manetta,
Il giro è stato come un tornado di pugni, schiaffi, umiliazioni verbali su tua madre,
waterboarding con il cuore a 185 battiti, per finire con un uppercut dritto sul mento che ti stende,
come a dire "così impari cazzone, vai a bere, non ti alleni per 10 giorni, stai a ridere e scherzare con la ragazza, il bianchetto e il pandoro, che ti credevi, qua mica siamo signorine e non si fanno sconti a nessuno, capra."

In virtù dei fasti estivi e della divisa Manetta, do un paio di cambi, uno alla simpatica velocità dei 53,5 all'ora, il cardio mi urla "cazzo, ma sei abbelinato?", torno dietro e vedo schiene con scritto 
Edil 2000, 
Mantovani, 
Giacomel,
Lemer, 
Rapha davanti a me, 
a menare tutti come se non ci fosse un domani, 
piega bassa e zitti, 
cazzi tuoi.
Vento contro, 
ventagli su due carreggiate chiusi all'ultimo momeneto per l'arrivo di un camion.
Gli automobilisti, come sempre, ci insultano e ci vogliono buttare giù per stima, è un idillio senza fine.

Mi vien da piangere e urlare " 'ca troia, è il 5 gennaio, bestie!" ma non sono più uno sbarbato e ho abbastanza
esperienza da ingoiare il sangue che esce dai polmoni come un pugile sul viale del tramonto.
Sto zitto e subisco,
me lo merito, 
come un sottomesso che si fa frustare dalla sua padrona.

Non mollo ovviamente,
aspetto la frustata finale della volata che purtroppo si placa solo perchè all'imbocco dell'autostrada di Corsico c'è un genio, novello Jenson Button, con una merdosa utilitaria verde bile che ha appena parcheggiato su un fianco contro il guardrail, rendendola una carcassa fumante.

Tra ambulanza e pompieri che strillano, passiamo "tranquilli" ai 45 all'ora, senza che nessuno volti la testa, as usual.

Si  arriva al semaforo finale e l'incubo si spegne, ti ricordi perchè sei lì. 
Endorfina e serotonina si impadroniscono della tua testa e alla fine è il paradiso, 
vecchi amici, 
pacche sulle spalle, 
sorrisi, 
senti che il tuo capo ti vuole promuovere e avrai 20 vergini per te,
la giornata diventa perfetta, 
hai retto come sempre e la tua medaglia è guadagnata, tanto che allunghi stremato
fino a vigevano per arrivare ai 100 kilometri.

That's Manetta style.
by AntonioB